Она по вечерам глядела на него из книжного шкапа, из камина, из угла, он слышал ее дыхание, ласковый шорох ее одежды. На улице он провожал взглядом женщин, искал, нет ли похожей на нее…
Мой муж, быть может, честный, хороший человек, но ведь он лакей.
Она не плакала, но была грустна, точно больна, и лицо у нее дрожало.