Есть книги, полные философии, но оттого слишком непонятные. Дело даже не в том, насколько образован или просвещен в той или иной теме читатель, а в том, как умело писатель подает само произведение. Есть книги, страницы которых ломятся от всех событий, что там происходят. Тогда даже трудно успеть за мыслью автора, ведь он слишком много всего приготовил ...
– В каждом человеке похоронены тысячи других людей, – мягко ответил Антуан. – Десятки тысяч. Те, кем он мог быть. В каждом из нас спрятан и поэт и вор, и душегуб и святой, и моряк и летун. Нам не дано прожить тысячи жизней, мы выбираем из них одну-единственную, зачастую ошибаясь при этом. Но раз уж мы сделали когда-то…
Может быть просто налипает на душу все, чему человека учат, к чему направить пытаются? И эту-то скорлупу, порой из грязи, а порой из розовых лепестков, мы за душу и принимаем. А душа... настоящая... она где-то там, под скорлупой, спит тихонько. Пока не тряхнет жизнь так, что корка осыпается.
Бывает хуже. Бывает, что старое - будто вчерашний день вспоминается. Это значит, жизнь прошла... или уходит.