Холодный душ. Крепкий чай без сахара. В семь утра этот город просыпался и ненавидел все вокруг. Люди вставали с единственным желанием, с ним же свой день и заканчивали: как мне выспаться, и какая жизнь дерьмо. Он каждый день вставал в это время, выходил на балкон и смотрел на них, хмурых, полусонных. Людей без яркости.…
Главная проблема мужчины - это женщина. А когда она еще и умная - это уже его беда...
Бывают моменты, когда, кроме глаз и сердца, губы бессильны, слова пустеют, собственно, как и сами глаза. Дождь на душе, а за окном – солнце…
Когда она решила уйти, я собирал ее вещи и думал какого цвета рубашку мне одеть на работу. Странно, но за завтраком я не почувствовал ничего, абсолютно. Возможно я плотно поел. А может просто был уверен, что к вечеру она вернется. За обедом я разлил на себя кофе, оставив большое пятно на своей любимой рубашке. Но это меня…
Когда тебя коснулась смерть своей холодной ладонью, ты начинаешь видеть то, чего раньше не мог видеть, чувствовать… От капли росы поутру и до холодного дождя, под которым тебе становится тепло. Только смерть может научить человека жить. Как ребенка учат ходить в первые годы, так и взрослый, переосмыслив прожитое, начинает…
Знаете, бывают сладкие слезы... Но вкус горьких мне не забыть никогда.
Ночь намного сильнее обостряет одиночество. В темной комнате, наедине с собой и своими мыслями, ты еще больше осознаешь свою ненужность.
Намного страшнее ожидание, чем сама смерть...
- Тебе чай или кофе? - Мне бы немного тебя.
И что все вы называете любовью? В лучшем случае - взаимопривязанность на фоне взвимопонимания и чувства ответственности за детей. В худшем случае - жалость, неразделенность, обиды.
Когда я уходил на работу, она гладила мою белую рубашку, а я гладил ее плечи. Такие нежные плечи, что даже руки, скользящие по ним, становились грубыми. Она застегивала пуговицы до последней, а после умело завязывала мне галстук. Я был красив как никогда, ведь лучший комплимент для мужчины – это его женщина. И я смотрел…
В любых отношениях есть грань, которую не следует переступать. Эта грань, когда гордость кричит - точка, а глаза наполнены многоточием. И ты, конечно, понимаешь, что это всего лишь запятая в одной из запятнанных страниц, но эта краска высыхает и всегда оставляет после себя след, по которому всегда находят дорогу обратно.
Так бывает - предают те, что никогда бы не предали. Не возвращаются те, кто однажды дал клятву любить.
Это мужчине скрыть свой брак, как окурок выбросить. У женщин с этим сложнее.
Грусть. То месте , в котором можно найти себя среди музыки. Искать то, чего нет, среди пустых стульев. Или обжигать пальцы от сигареты, пеплом размывая страницы,в которых автор нашел тебя.